en la oscuridad, con el tiempo maduran los frutos de las insatisfacciones intrínsecas

cuantos nombres han de ser borrados,
ya no recuerdo lo que hice
el 7 de abril del 92,
ni tampoco a quien conocí
el 23 de noviembre del 87.
la memoria sigue su vida, a nuestra vera pero independiente, aleatoria y olvidiza. casí todo se borra, imágenes, nombres e actos. de ello sobreviven algunas culpas, algunos breves momentos de felicidad. a eso se resume nuestra identidad, a lo que sobrevive del olvido, a lo que consiguió agarrarse a las grietas del pozo. lo demás se hundió, mezclado en la turbiedad del estancado, oscuro y denso fondo. alrededor de nuestro pozo bailan desenfrenádamente, fobias, traumas e demás neuras. el olvido no puede con ellos, tampoco el sol del conocimiento.
tal un haba mágica inversa crece y crece el pozo, hasta alcanzar profundidades cada vez más abismales, insondables e incomprensibles. ahí demora todo, ahí esta el alma, esa mitad que se supone buscamos quizás este tan sólo en nosotros mismos pero la distancia, el vacío nos tiene alejados ad vitam de esa deseada unión.